Le jour des MOMIES.

La ninette m'a réveillée en sursaut, me mettant un doigt dans l'oreille.

Lui ai préparé son petit-déjeuner et l'ai posée, véritable mère indigne devant les « zouzous ». J'étais partie pour retourner me coucher (7 h 30 quand même), mais non finalement. Me suis installée devant mon pc, histoire de voir les nouvelles du monde.

Pas forcément une bonne idée.

Pour le reste de la journée, j'ai prévu une sortie au Louvre : la ninette ayant fait un caprice la semaine dernière en hurlant devant le monumental édifice : « mamaaaaaaaaaaaaaaaannnn je veux voir les mooooooooomieees » !

Les quelques touristes me regardaient curieusement : ma fille de 4 ans presque 5 avait envie d'aller voir des morts et des cercueils, c'est tout de même bien spécifique.

Jour de viande… ou angoisse préhistorique.

(Note du 16/09/09: en ces temps de grippe sur le monde, un texte qui date un peu... mais je suis prête à tout pour coller à l'actualité !)

Ce matin, vêtue de mes peaux de bêtes les plus fines et armée du gourdin habituellement dissimulé dans les fourrés qui masquent l'entrée de ma caverne, j'attends le visiteur annoncé par les signaux de fumées de ma voisine Argaoum. (sic)

L'angoisse monte, il fait un froid de chien baltique, pourtant des gouttes de sueur perlent à mon front. Argaoum n'est pas experte en signaux de fumées (râle pas Argaoum, c'est vrai) mais ils avaient la consistance de ceux qui annoncent le redresseur d'impôts ou la meute de loups affamés.

Si vous étiez attentif à mes propos et aux péripéties d'une vie de mh, vous vous demanderiez, pourquoi cette pauvre enfant revêt ses atours tannés de frais et courts coupés pour accueillir l'inconnu menaçant. Sachez, mesdames et messieurs, qu'en ces temps préhistoriques, lorsque vous êtes une fille seule à chasser le bison avec les copines, il faut savoir saisir l'occasion de confier les tâches les plus ardus au moindre dominant de l'espèce qui se présente. En ces temps obscurs, il y a moins de risques à agencer la déco de la caverne ou à cueillir des bais en vous faisant lutiner par Nestor- homme malin et végétarien- qu'à courir après les protéines.

La ballade des pendus. (texte du 11 septembre 2001)

La folie c'est de penser que cela c'est passé. La folie c'est qu'ils ont rapproché le désastre de chacun. Ils l'ont mis tout près. Les faiseurs d'images du monde entier se trouvaient là pour que nous entrions dans l'intimité de la douleur, et de cela ils se sont servis.

Même si la colère nous prenait à penser que d'autres n'avaient pas eu droit à l'exploration de leur mal et que, du coup, celui-ci nous avait paru plus lointain, ils avaient visé " juste ". Ils avaient atteint l'endroit où TOUTES les douleurs seraient comprises.

" Frères humains qui après nous vivez ", cette phrase ne cesse de me trotter dans la tête.

J'ai arrêté les paroles des transistors. Je sais que cela est arrivé et que cette douleur ils ont réussi à la rapprocher de moi, et la rapprochant, ils prennent le risque que les Hommes y réagissent avec sagesse.

La détestation d'un système dont je profite, ne m'empêchera pas de penser à ceux là " Frères humains ", et tous les désastres me deviennent soudains plus proches, et celui-ci, désastre parmi les autres prend sa place.

Qui suis-je, hors du temps, qui suis-je sur la roue même à me demander pourquoi je vis, et pourquoi ceux-là sont morts ?

Vous les disparus, vous les souffrants, en tout temps et en tous lieux
Me montreriez-vous ce qui en moi vous tue ?

mh,

Lifting décroissant.

Vu que dehors c’est la crise, et que menace la GRIIIIIIPPPPEEEE, j’ai décidé de tenter quelques expériences ultimes qui pourraient me conserver le teint frais et l’humeur légère.
Je subis encore les affres de celle qui consiste à me faire arracher un gros trois-quart de dent en une heure par un dentiste farceur. J’attendrais donc un peu avant de tenter la suivante, qui me semble néanmoins extrêmement économique en temps, argent, douleur et anesthésiant (pas en ridicule mais comme vous le savez déjà, nous sommes vieux amis). Pour ces différentes raisons, je vous la soumets, espérant que vous en ferez bon usage et que vous me direz bien vite le résultat de ce nouveau rituel...
Commençons. Vous prenez une fille, femme, dame patronnesse, homme... vous en tout cas pour le moment, pas moi (à cause de la cicatrisation de l’expérience précédente). Vous lui demandez de « masser sa muqueuse buccale » régulièrement.

Demain je vous raconterais une histoire albanaise.

Demain donc...

Mais là, je vais aller chercher la ninette à l'école... Déjà...

Bon je suis une mère indigne, bon je culpabilise, bon, mais qu'est-ce qu'elle a cette enfant en ce moment ?

Déjà, une ninette à 4 ans et demi ça provoque ?

mh, apprentie mère.

 

Ni angoisse, ni culpabilité ? Qu’est-ce qui se passe ?

Il est 9h09.
Je suis posée, telle une fleur, devant mon cher gros ordinateur.
J’attaque un kiwi par le flan gauche.
Aucune culpabilité, aucune angoisse ne m’étreignent. (Les mères comprendront)
J’entame un air guilleret sans crainte du ridicule :
« C’est la renren, c’est la tréetrée c’est la rentrée ée ée ! »
Et vous ça va ?

mh, rentrée…

L'ail dans le poulet

- Arrête mh, il y en a assez !
- Non il n'y en a jamais assez.
- Je ne le mangerais pas ton poulet. Je n'ai jamais vu qu'on mettait tant d'ail dans ces pauvres bêtes !
- Écoute Jorgue on ne s'embrassera pas sur la bouche avant le millénaire prochain. Qu'est-ce qu'on risque ?

Jorgue secoue la tête et lève les yeux au ciel. Il est vêtu d'un vieux jean un peu lâche et d'un gros pull bleu marine qui bouloche. Sur lui, c'est un ensemble plutôt réussi, surtout que, pas rasé, il porte un air d'avoir garé son bateau devant l'immeuble, juste pour éplucher la tonne d'ail que je fourre dans le poulet.

- Je ne comprendrais jamais rien aux femmes, lâche Jorgue le petit couteau pointu à la main.

Je vais faire revenir les patates dans la graisse de confit et je mettrais de l'ail dans les patates. Un grand-bonhomme dans ma minuscule cuisine, me transformera toujours en succédané de cuisinière.

- Tu as un rendez-vous cet après-midi ?
- Oui... Non.

Il y a aussi le gâteau au chocolat, qu'il n'a pas vu.

- Tu rêves ?
- Non je réfléchis.
- J'aimerais te poser quelques questions sur les femmes. Tu es dans la place toi.

14 juillet 2009 : Traces de guerres.

Ce que je lis me rend triste.
Hier les chars de retour du défilé sont passés sur la place. Les militaires très fiers agitaient les bras.
Les gens applaudissaient sur leur passage. Les chars faisaient vibrer l’immeuble.
Ce matin, je lis le nom des décorés de la légion d’honneur. Mon père est malade maintenant, mais cela le rendrait encore plus malade s’il savait de qui ils s’agissait.
Je lis l’histoire de ce jeune stagiaire du monde, gardé à vue par la police,
et de ce réalisateur, qui défendait des squatters de Montreuil, éborgné par la police, tous les autres.
Je pensais à ces sous-catégories d’Hommes que nous ne voyons plus, les sans-papiers, les sans droits, les sans rien.

Quel dégoût.
Quel dégoût.

Je voulais un jour écrire une histoire. Une histoire qui s’appellerait « traces de guerre. »

L’été, les papillons, les cerises, la cueillette.

J’ai ramené du tilleul, des cerises, des groseilles, des espoirs de confitures, de chez les grands parents ou j’ai laissé la ninette.

Vivant à Paris depuis 20 ans, j’oublie l’abondance de l’été. Les conserves de haricots verts, de coulis de tomates, les ramassages divers et variés.
C’est ce qui m’a frappé ce week-end : cette abondance à proximité.

La robe à histoires de la ninette.

Tout a commencé quand ma sœur a rencontré mon beau-frère…
Cela fait un certain temps déjà, alors je vais vous la faire courte. Elle a rencontré mon beau-frère. Ensuite il y a eu des fiançailles en Normandie : je me souviens avec émotion d’un beurre frais fait et d’un brie de première grandeur (on ne choisit pas ses meilleurs souvenirs). Plus tard, j’ai entendu des toilettes du haut de notre maison dans les Pyrénées, qu’elle avait décidé de l’épouser (La réalité n’est pas aussi glamour qu’on le voudrait).