Etre le souffle, être l'eau

Etre le souffle, être l'eau
Suivre le sillage profond.
Suivre la blessure amère et découvrir ce qu'elle recèle.
Être dans l'infini de sa complexité et se perdre
Ne pas savoir où combattre son mal et chercher pourtant
chercher.
Observer.
Écrire pour essayer de retrouver
Pour être nue. Nue jusqu'à ma merveille et ma désolation.
Nue jusque là
Qui pourrait me comprendre sans me lire ?
Mais comment me deviner là où je suis multiple, où l'univers s'étale comme je le reçois
Où je suis profondément, et où profondément je ne suis pas.

L'équation de la cuisson.

Déjà, j’ai du mal avec la conversion des millilitres en décilitres (je tente dans ma tête une comparaison avec un double décimètre, je m’explique : « bon alors sur ma règle il y a : 1) les millimètres, 2) les centimètres ensuite les décas, euh décimètres et après les mètres. DONC 500 ml ça fait 50 cl et 5 litres ! ? ? ? »). Maitenant j’ai appris qu’il fallait maitriser son algèbre pour cuire un rosbeef. Ce n'est pas Dieu possible ; qui aurait imaginé durant ma vie de célibataire trépidante (la vie, pas la célibataire) j’en serais, quelques années plus tard, à me noyer dans les litres et à faire de l’algèbre pour tenter de cuire le rosbif de la mort qui tue.

Le lieu où je me repose...

Le lieu où je me repose est encadré par des galets d’argent
Le sang des roses éclabousse le jardin
La verveine pousse au pied de la statue de la vierge

Le temps où je me repose est entre ma main dans celle de ma grand-mère
et son corbillard fleuri

Là est tout mon trésor

(c) mh,

Graine d’ANANAR !

J’étais en noir.
Une jupe courte sous le soleil.
Les montagnes avaient cette couleur bleu-brume qu’elles prennent par beau temps.
Le monde attendait devant la maison.
Bien sur je ne pleurais pas. Ma sœur non plus. Cet air comme ça de tenir les émotions en exil ; de qui le tiendrait-on ?
Les enfants vadrouillaient dans ce ramdam, stoïques et curieux, la lignée terrible. Ils avaient dormis au-dessus de leur arrière grand-père dans sa boite, tandis qu’en bas les filles veillaient leur père. Enfin non lui, il n’étais plus là. Cela se voyait qu’il n’était plus dans sa peau.

Comment auraient-elles pu lui éviter l’église ? Et où on l’aurait rangé au cimetière ? Paquita, sa femme était dans la terre sous une croix en face du champs de blé comme elle souhaitait. Lui il voulait un caveau, pour tout le monde. Il fallait bien quelques concessions de part et d’autres !
...

RubrikarOues: L'autre pays

Ils sont d'un autre pays que le nôtre.
D'une autre galaxie.

Ils ne marchent pas.
Minces pâles et musclés, la peau sertie de tatouages, ils volent.
Dans la ville, ces rares papillons gracieux esquivent les passants, les bras levés, le corps en arabesque.
Je me demande un instant si je ne rêve pas, s'ils ne sont pas pur produit de mon esprit; image libre et volante ; quatrième dimension de l'équilibre.

Ils passent.
Nous restons.

Peut être, l'air qu'ils déplacent à peine soulèvera un jour, une bourrasque à nettoyer les rues des scories automobiles.

Je les regarde.

Ils se taisent.
Ils roulent.

Naïfs poètes du mouvement.



mh,

Sauvée par la patate ou brandade à ma façon.

Ingrédients,

Enfant allergique au lait, aux œufs, à la moutarde, aux noisettes, et psychologiquement aux légumes et aux fruits.
Poissons blanc, cabillaud quand il y en a sinon colin, le goût est meilleur avec le cabillaud. Patates je dirais un kilo pour trois en plat unique.
Quelques branches de persil.
Ail (beaucoup).
Huile d’olive, plus il y en a mieux c’est. Le secret du dosage…goûter…

Gare au gorille (du neuf avec du vieux...)

Y'as des jours j'ai envie d'être un homme. Pas un tout petit, chisclet, sensible, et qui plaît aux dames non: une baraque.2 mètres et des brouettes, 120 kilos ou plus, je ne me rends pas compte, des bras et des cuisses comme des poteaux télégraphiques et des mains, enfin pas des mains, des battoirs à linge comme ceux qu'utilisait ma grand-mère quand j'étais petite et qu'on allait laver le linge au lavoir.

A la limite, je voudrais bien être Mouse, le tueur dans les bouquins de Walter Mosley. Petit et méchant et qui tue si tu le respires pas dans le bon sens.

Enfin, un type quoi, avec presque de la bave au coin des lèvres. (J'ai une vision assez étrange de la virilité.)

Pourquoi je n'ai pas de couscoussier.

À la recherche d’une autre recette miracle qui permettrait à ma fille d’apprécier à leur juste valeur la saveur délicate des légumes, je tombe sur ce site :

http://www.petitestetes.com/parents-enfants/cuisine/pour-...

Un couscous ! En voilà une bonne idée ! La ninette aime la semoule, même à la margarine végétale, dans la « sauce » il y a des legumes, des raisins secs des pois chiches ce qui en fait un plat complet. J’adorais ça quand j’étais petite. Donc, en avant pour le couscous. Je suits la recette à la lettre sauf le cumin, je n’en ai pas. Je fais cuire la semoule dans mon cuit vapeur, (vitasaveur & poissons) je suppose que j’aurais pu le faire à la cocotte-minute, (attendez, je vais voir… oui on peut le faire). Bref, donc je l’ai faites au cuit vapeur (je sais, je suis novice en cuisine) et elle était très bonne, meilleure semoule de ma vie (n’aillons pas peur des mots). Le problème du cuit vapeur c’est tout ces éléments qu’il faut laver ou mettre au lave vaisselle. Comme le mien fait seulement neuf couverts, je rale un peu.

Alors résultat des courses un couscous délicieux et… :